OK al tre scatto... tre!
Da diversi mesi a questa parte alcune mie amiche, possedute dallo spirito di Henri Cartier-Bresson, hanno deciso di entrare nel mondo di Flickr. Per quei tre che non lo sapessero Flickr è una comunità online di dimensione mondiale dove si possono pubblicare le proprie foto, condividerle con gli altri utenti che possono commentarle, metterle in mostra in gruppi tematici e approfondire discussioni tecniche e non in appositi forum. Flickr al suo interno, mette a disposizione un meccanismo automatizzato di riconoscimento del valore della foto, un premio: ogni giorno, tra le centinaia di migliaia di foto caricate nel sistema, vengono scelte automaticamente, tramite un segretissimo e controverso algoritmo, le 500 foto più interessanti. Questo meccanismo favorisce da un lato l'aumento della qualità delle foto (ogni autore cerca avere una sua foto tra le selezionate), dall'altro essendo l'algoritmo basato anche sul numero di commenti ricevuti o sul numero di persone che hanno scelto la foto come preferita, favorisce la comunicazione tra gli stessi utenti. Il problema, se di problema si tratta, è che per le suddette amiche l'esperienza di Flickr sta diventando totalizzante: ci si siede in un locale? Ecco tirare fuori le compatte pronti a fotografare il fotografabile. Nulla di male, ma al cinquantesimo flash sparato dritto nell'occhio si cominciano ad avere strane reazioni al limite dell'epilessia! Mangi un piatto particolarmente ben presentato? Non lo si può addentare prima della decina di foto di rito! Tentano di farti una foto al buio senza flash e vieni mosso: arriva il cazziatone per non avere la faccia giusta! Di quella volta in cui mi urlarono in pubblico, "fammi la faccia arrapata!" ho già raccontato. E quando ormai la tua rètina è irrimedibilmente compromessa e Toshiro Canon ti è apparso in sogno da sveglio, arriva il momento delle macro (= foto di oggetti effettuate da molto vicino): e lì tu sei l'amico insostituibile che regge lo sfondo, sposta la luce, fa ombra, sposta l'ombra, avvicina la candela, illumina dal basso... Sono sfiancato, ma per la verità mi diverto anche io: il problema è che le mie amiche stanno peggiorando. Se mi guardano e mi vedono con lo sguardo stanco per loro sono "da mettere a fuoco con una maschera di contrasto". Un Flickeriano non ti chiede come stai, ma "che Iso hai oggi?". Se sei un po' pallido dovresti "aumentare la tua saturazione". Non vanno in bagno, "postproducono"! Poi arriva l'inevitabile domanda:"ma perchè non entri anche tu in Flickr?". Personalmente non sono un patito, ho la mia digitale, possiedo anche una bella reflex semiautomatica Canon di mio padre a cui invece piace molto fare foto. Stare lì molto tempo a fare foto, mi annoia. Amo invece quella che viene definita "street photography", cioè le foto istantanee fatte per strada e che tentano di catturare qualcosa di curioso, buffo, straordinario, quello che il Cartier-Bresson di cui sopra chiamava "il momento decisivo". Il punto è che farlo a Palermo è pericoloso ed esperienze vissute mi hanno leggermente inibito. Una volta con dei colleghi eravamo in un mercato storico a scattare delle foto per un rilievo, non ci crederete, ma un macellaio è uscito fuori con il teleobiettivo per fotografare noi!! A parte che quando sei in centro storico a fare foto, la gente ti chiede nell'ordine: se sei della polizia, se sei del comune, se sei dell'ufficio case popolari, è "divertente" vedere le loro reazioni che vanno dal "guai a te se fai vedere quella finestra" al "un t'azzardari" (trad. non ti azzardare). Una volta vicino all'albergheria ci arrivò diritto dal terzo piano un sacchetto di spazzatura che se ci avesse beccato avrebbe fatto mooolto male. Direte voi "e che problema c'è: falle di nascosto, pensa ai veri reporter" certo lo pensava anche un amico mio...
anni fa due di notte, squilla il cellulare (non avevo ancora preso la sana abitudine di spegnerlo)
amico:"scusami, stavi dormendo?"
io:"G. !! Chi... cos... che è successo?"
amico:"mi devi aiutare, mi hanno arrestato!"
io:"ma dove? come? cosa?"
amico:"devi venire in questura a dire che siamo colleghi e dovresti rintracciare il prof. P..."
io:"ma è uno scherzo??"
amico:"dice che non ci crede... [passa la cornetta ad un'altra persona che comicia a parlare] senta lei dovrebbe venire in questura per chiarimenti, se vuole le mando la volante sottocasa..."
e venne fuori che quel disgraziato aveva di nascosto fotografato Villa Whitaker, pregevolissima villa in stile neogotico veneziano, ma sede della Prefettura e all'ordine di fermarsi il "Capa de noartri " era fuggito, salvo essere atterrato poco dopo, arrestato, perquisito e portato in questura. Passammo io e il professore (non molto contento di essere stato svegliato) la nottata a cercare di dire che non era un criminale, ma solo un cretino. E' inutile dire che il professore ci consigliò di non presentarci per quella sessione se non avessimo voluto cambiare ateneo.
La foto di sopra è "Le Baiser de l'Hôtel de Ville" (Il Bacio presso l'Hôtel de Ville), di Robert Doisneau e ha una storia molto curiosa, se la street photography vi ha incuriosito fate un giro presso il sito del gruppo Magnum.
Tutti hanno un aneddoto: qualcosa di eroico o di pusillanime, ma soprattutto di surreale, perchè in quei momenti, ripetono, "non puoi fare nulla, oltre che aspettare, ma la vita continua". C'è chi ricorda la gente accampata nelle piazze e nei corsi delle città attaccata alle radio a "transistor" o con le macchine aperte con la radio a tutto volume per avere notizie o sapere che fare. C'è chi ricorda che invece, causa un metro di neve, in strada non ci poteva andare e si rifuggiarono nella casa dei vicini dove c'era l'anziana madre che non poteva camminare "cose da pazzi, se fosse venuta un'altra scossa ci avrebbe preso tutti in una stanza". C'è chi ricorda di essere scappato in campagna, ma non dentro le case e che per il freddo si cominciarono a creare dei falò giganteschi che illuminavano la costa con continuità da Seccagrande a Porto Palo. C'è chi ricorda che stava operando e doveva continuare a farlo con la suora/assistente ai ferri che nel frattempo pregava a voce alta. C'è chi ricorda di avere aiutato persone anziane ad evacuare con brande improvvisate o a dorso di mulo che in un paese in pieno boom economico cominciavano a diventare desueti. C'è chi ricorda di avere dovuto abbandonare in casa la salma del nonno morto poche ore prima e di non averlo potuto seppellire prima di qualche giorno. C'è chi ricorda una signora che partorì in piazza con l'ambulanza e che piangeva urlando non per il dolore, ma per la vergogna e gli uomini che si trovavano li vicini e che avevano creato con delle coperte una tenda di emergenza per garantirne la privacy la consolavano dicendole di non preoccuparsi "perchè non si vede niente!". C'è chi ricorda che sarebbe dovuto partire per l'Australia per lavoro, ma rimase in Sicilia come tecnico comunale assoldato per iniziare la ricostruzione. C'è chi ricorda gli sciacalli che andavano in giro domandando denaro per un parente in un'altra città che ne aveva immediato bisogno. C'è chi ricorda gli oltre 300 morti e i 70000 senzatetto. C'è chi ricorda i ritardi del governo. C'è chi ricorda la disorganizzazione. C'è chi ricorda gli aiuti velocissimi della Caritas alla guida di un solerte Vescovo tedesco che in 5 giorni fece ricostruire, in un container, l'ospedale di Menfi. C'è chi ricorda di avere cercato i parenti tra le macerie e avere trovato i nipotini vivi protetti dal corpo dei genitori che si erano immolati. C'è chi ricorda di non avere mangiato per 4 giorni. C'è chi ricorda la solidarietà degli Italiani, anche di quelli all'estero. C'è chi ricorda di essere rimasto solo e senza niente, senza neppure le foto o i vestiti. Ricordi buffi o dolorosi e che ti segnano, ma che nessuno vuole dimenticare.
